He trabajado en infancia un buen puñado de años. He sido logopeda en un centro de Atención Infantil Temprana. Adoro a los locos bajitos y siempre he sentido el impulso de protegerles, ayudarles y darles cariño. Supongo que no es nada extraordinario, y más cuando tu trabajo tiende la mano a quienes no solo se enfrentan al desafío de crecer, sino que además encuentran en su camino una dificultad.
Pero no solo eso, también soy madre. Y aunque una puede hacerse a la idea de lo que se quiere a un hijo sin haberlo tenido, es cuando lo sostienes entre tus brazos cuando verdaderamente descubres el significado de «amor incondicional».
Por todo esto, cuando me plantean una lectura cuya trama principal es la pedofilia, siento miedo. Sí, como lo leéis: MIEDO. Miedo real, literal... porque es algo actual y terrible que empodrece nuestra sociedad y a lo que mis hijos, por desgracia, están expuestos como cualquiera. Sí, siento mucho miedo, y también impotencia porque mi cabeza es incapaz de procesar que alguien pueda ser capaz de robar la inocencia a la infancia, de causar tanto dolor, de delinquir de un modo tan... asqueroso (hablemos en plata).
